Tinito Díaz :: Poesía escogida

La Navaja de Ockham

Envejece Don Cristo en la morada
más allá de la vida y de la muerte
enigma indescifrable fue su suerte
que no entiendo su todo ni su nada.

¡Atroz algarabía! la mirada
del numen en la cruz frente al reflejo
de un hombre que clavaba su pellejo
en la tez de una mano condenada;

A limpiar con su sangre los pecados
en oscuras doctrinas que adoramos:
besos Judas, orgías y legados.

Y prevalece Cristo en los racimos
del arcano embrión en que nacimos
sin saber cuando ni por qué nos vamos.

Tragicomedia (Fragmento)

Vivimos rodeados de artefactos que al parecer
/nos estimulan.
Una tarjeta de crédito nos garantiza el pase
/al laberinto
donde las águilas se nutren de azules mansedumbres
y el hombre es una cifra en el tablero del destino.

La vida se ha vuelto un circo de mala muerte:
los conejos se distorsionan en la penumbra
/de un sombrero.
El intelecto es una luz que se desplaza
/dentro de una pecera;
una línea pitagórica entre el bien y el mal.

La ignorancia abre sus piernas y pare
/monstruos.

"Ya nada nos diferencia de las hienas"

Disculpen, estoy hablando conmigo mismo

Disculpen, estoy hablando conmigo mismo
aún me queda un minuto para discernir
lo abstracto de lo que ya perdió el sentido.
En un minuto podemos perder el crepúsculo
/que la vida consiente:
Una cama de piedra me violenta hacía
/la nada.
La distancia es como un muro umbilical
/que nos transfigura;
un apócrifo demonio que nos devora.

Me acuesto, me levanto sobre renglones torcidos
y me cepillo los dientes con el cuchillo del desprecio.

Las aceras en Gringolandia ya no paren pesetas,
las flores de mi portal se han convertido en
/piedras.
No hay enemigo más fiero que nuestro propia
/conciencia;
pero si no me mata ha de hacerme más fuerte.

Tras el umbral del elogio hay una grama de espinas:
señales de neón, miradas esqueléticas;
Un trasvesti se pasea con su trino flamboyante
por las pálidas columnas del New Herald.

Epílogo inconcluso en una jarra de bloody Mary
Diogenes, el cínico despluma nuevamente
/a sus arcángeles.
¡Venga a nosotros tu reino, maldita podredumbre!
tanto ha jodido el cántaro que se ha roto la fuente;

Mi corazón se desangra sobre el mármol
/de una iglesia abandonada.

Elogio al cuadro del sagrado corazón de Cristo

I

Deprimente, ese cuadro abandonado
en los senos de una sala putrefacta. Laureado
por los numenes de la mugre y las moscas de Lázaro
entre los gajos del corazón partido y lo que queda
de la barba.
Su cruz no es de madera sino de telarañas /la sangre
no es su sangre sino algo descolorido.
El polvo se amortigua sobre la cara pálida y las cucarachas,
como de costumbre.

II

¡Padre nuestro, que pocos se acuerdan de ti,
que pocos!
y las horas siguen corriendo más allá de los mitos
que se pudren en el estiércol de los siglos;
y en los entornos del marco, el candor se desdibuja
en el rostro de ese Cristo, absorto ante la cruz
/que le robó la sombra.

¡Que tanto hiere el olvido, que tanto hiere!

Elogio al antiguo cuarto de mi madre

(donde se pudren los libros)

"Lejos de las sepulturas célebres,
hacía un cementerio aislado"
(Charles Baudelaire)

I

El aura donde los dioses
escribieron sus designios
se marchita en la penumbra.
En el cuarto que se nutre
de la peste, de los libros
que no tientan más a nadie.

II

En las paredes que gritan:
"otro toque de pintura"
se derraman los colores
taciturnos de la muerte
que danza sobre la cama;

Que maldice mil caricias
de comejenes y hormigas
que devoran las bisagras
del recuerdo y el olvido:
un cementerio de libros
y un rezo a San Luís Beltrán.

A cierta hora, un día sin fecha (un loco se confiesa)

-El diablo sabrá que mes era-
(Nicolai Gogol)



A cierta hora, un día sin fecha
me acorralaron los cuervos
al no quitarme el sombrero
ante el carruaje del Zar.
¡Cuál avara algarabía
crucigrama mis sentidos!
legítimo rey de España
con traje de monje chino.

Cruel treinta y nueve de rayo
¡el anti-Cristo sabrá!
al parecer la cordura
se deshoja en mí memoria.
Ya no sé si soy Felipe,
el cetro de España en China,
insólitamente un signo
en las barajas de un perro.

¡Pobre de mí! Me he comido
el extracto de las horas.
¡Tanto reinar para morir
de espanto! Eso si, aún puedo
contar todas las verrugas
en la nariz del destino.

Elogio al espejo roto del baño

En los estanques del espejo busco
el aura de aquellos dioses, adagios
en la penumbra de un pacto al desnudo,
donde convergen los descoloridos
atardeceres, noches y mañanas;

Disipados en el rostro de un brujo,
que multiplica las algarabías
de etruscos esplendores, y colillas
que se ocultan sutilmente en los tropos
del cristal, ya quebrado por el hado.

Y en los estanques legañosos; yo,
hallo que no hay peste que dure mil
ocasos ni espejo que la resista.

La Gioconda

Nieva en los contornos
de la Gioconda,
tribus de miradas
devoran su esencia.
Y ella,
frondosa en las tinieblas
-de un pincel-
¡con esa serenidad
que espanta!

Meletea visita la casa del sol naciente

Ella, penetra en la casa
cómo quién lleva en sus labios
el frío ardor de las grutas.
Plasmada en el aliento
[de las crujientes paredes
que huelen a incesto
/tanto.

Cuerpos que son esclavos
de una ofrenda prosaica;
polillas de Meletea
sus dedos -marmóreos-

¡Que importa, no despertar mañana!
quién por su sierpe sucumbe
-la muerte le sabe a tierra-
pupilas ultrajantes sobre la musa
/esparcida
y el aura que muerde, tras el telón
/de la casa
dónde nunca ha brillado el sol.

Como el Yin y el Yang

«Nuestros actos son la antesala del cielo, o del infierno»



Hace más de cinco años que no hablo con mi padre
peor aún, a veces siento la necesidad de hacerlo
pero las tripas se abalanzan sobre la garganta
y sólo dejan el sabor amargo del día
/que se disipa como el alkaserse en el agua.
La muerte es una transición angelical,
me refugio en la carne podrida del pasado
pero ese olor a sangre me entristece;
es como ver el mundo a través de un vaso
/de agua
sin justificar las contradicciones
/que se ocultan detras de las apariencias.
Mi padre y yo
/dos cuervos que se cruzan entre sí.