Rigoberto de la Caridad Rodríguez Entenza :: Poesía

LA LINEA I

La pesada marca negra
o blanca o roja
el  ardor perfecto que aleja una visión de otra.
El cáñamo vertical
sobre y
en el agua
buscando la hora definitiva del pez.
La costa irregular
destacando una lengua
y esa otra palabra rancia: raza.
La sombra delante de la puerta
acogida a esa mirada atroz
que te detiene
y omite.
La que dibujó el inocente
partiendo en dos a un pobre caballo
sobre la hoja blanca
e imparcial.
Antes
la infinita
en su destino
era el único punto de partida.
Antes era la que siempre cruza
la que nadie evita
la de otro dolor
sobre el dolor de la hora que la traza.

LA LINEA II

Desolada, dijo. Yo pasaba
como aquellas hojas verdes sobre la docilidad de la roca
o la palabra sendero o montaña o como un ser fugado de sí
o un colibrí hacia su invención, mis horas.
Eso habrá siempre entre las fabulaciones de mis páginas.
Un colibrí cruza, insisto.
Son mis páginas. Es la tierra.
Desolada tierra esta, susurró César.
Línea a línea se iba trenzando una señal
y otra
en la sombra que abarca su instante
y la codicia.
Más allá nada suena como mis golpes
y su toqueteo en la madera de la vieja puerta.
Más allá el cuenco de una mano y su silencio.
Más allá la similitud entre el augurio
y el adiós se abre una fábula sin palabras.
Desolada esta áspera tierra y su voz
que no pesa en su propia terquedad.

VARIACION DE LA LÍNEA

En mi mano
mientras afuera, en la orilla del asfalto
crujen los autos, los camiones
y las voces estridentes de los vecinos
que han olvidado el corazón de su voz.
En mi mano
mientras afuera, un viejo mira las hojas del laurel
inasibles, batientes en la levedad
del hondo silencio, del hondo jardín.
En mi mano
            mientras afuera dos pájaros pican los granos del día.
En mi mano
mientras afuera, allá afuera
la muerte nuevamente cala el nombre del olvido
la sed de las palabras, la forma de la cruz.
En mi mano
mientras otra mano traza otra línea
otro espacio pérfido
repetido, tenue.
En mi mano
              mientras otra espada perfora la silueta del día, de la feria
              de los hombres que pasan con sus cuerpos sobre el hombro.
En mi mano
              mientras el mismo muerto cierra los instantes, los siglos
              los términos del paisaje, el nombre de Milton, sus paraísos.
En mi mano
     mientras afuera
     todavía se deleitan los caballos de madera
     y arden las últimas fibras del no.
En mi mano
   mientras disimulan y borran
   el cuerpo del colibrí, su filosa memoria.
En mi mano
   mientras la cruz entra
   en la página todavía blanca.