Félix Anesio :: Poesía

EN EL BORDE

De todos los desiertos que habito,
ninguno tan cruel,
como el de la palma de mi mano.

Aridez surcada por gastados laberintos
que proclaman, de algún modo,
que he amado
                  que he procreado
                                         que he vivido.

Ay de mí, al contemplar, imperturbable,
esa fecunda aridez extendida hacia lo alto.

Hacia un cielo, ya sin nubes, que derrame
generoso, la gota de lluvia indispensable
que permita cantar mi último verso.

En el borde de la palma de mi mano
yace un abismo insondable, que me espera.

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Arde la memoria en el patio de mi casa.
Sube el fuego avivado por la temprana brisa,
por las páginas que una por una, o en montones,
lanzo hacia la hoguera
que pretende desafiar al Tiempo.

Este absurdo deshacerse de las cosas,
de los libros amados en las aulas de ayer
de libretas apolilladas,
de tantas páginas pasadas con amor, o con desdén,
a punta de dedo, y saliva.

Hoy dejarán de existir ya para siempre. Me marcho…
Mas digo mal, pasarán, quizá, al mejor de todos los archivos.
Ese que ya nadie pueda arrebatarme: el de la diáfana memoria,
que ruego a Dios me acompañe hasta el último viaje.

Como ofrenda fina de holocausto
hoy siento un olor de humo,
todavía.

LA COSECHA

Gaudeamus igitur…

¿Por qué no regocijarnos y cantar las mieses
de la cosecha que hemos sido, inexorablemente?

¿Por qué no sentir orgullo; quién lo impide?
¿Por qué víctimas y no hacedores
de nuestras propias vidas soberanas?

Porque a pesar de los pesares —en la Isla—,
nos hicimos más fuertes, estoicos, solidarios;
sobrevivientes hermosos de una gesta impropia.

¡No hay generación que no lamente,
de algún modo, no haber hecho más
de lo que pudo!

Habiendo, pues, echado al fuego la cizaña:
¿Por qué no celebrar la cosecha con un canto?