{"id":3959,"date":"2026-10-18T15:20:41","date_gmt":"2026-10-18T19:20:41","guid":{"rendered":"https:\/\/canasanta.ca\/?p=3959"},"modified":"2026-10-18T15:29:28","modified_gmt":"2026-10-18T19:29:28","slug":"edelmis-anoceto-agujero-negro-poesia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/canasanta.ca\/en\/cultura\/poesia\/edelmis-anoceto-agujero-negro-poesia\/","title":{"rendered":"Edelmis Anoceto Vega :: Agujero negro :: Poes\u00eda"},"content":{"rendered":"
As\u00ed es y as\u00ed ser\u00e1: a la oscuridad van el cuerdo y el hermoso. Coronados de lirio y de laurel ellos van.
Pero yo no me resigno.<\/em>
EDNA ST. VINCENT MILLAY<\/h5>\r\n\r\n\r\n\r\n

\u00a0<\/h2>\r\n

\u00a0<\/h2>\r\n

MATERIA OSCURA<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Sospecho de la flor, de la silueta que no se deja esculpir.\nEl agua trae muertos, movimiento de la naturaleza\npara seducirme, hacer de m\u00ed un nombre,\nun n\u00famero.\nNo hay otra cosa en el lugar donde estuvo la flor.\nYo creo en lo vacuo y es esa perfecci\u00f3n la que me tienta\na quedarme en el l\u00edmite del l\u00edmite,\ndesguarnecido, al centro de apagadas intemperies.\nLa luz tiene fronteras que el hombre no atraviesa.\nEl agua trae muertos virtuales a mis ojos,\ndeposita sus cuerpos,\nojos de mis ojos.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
M\u00c1QUINA DE MOLER SUE\u00d1OS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Falsa es la calle\npor donde cruzas de vez en cuando un invierno\ny te pones a revisar la multitud,\ncongregaci\u00f3n de espectros.\n\nFalso es el viento, c\u00e1rcel,\nque te deja en la esquina un olor amargo\ny unas ansias terribles de inexistencia,\nde cadena perpetua.\n\nLas voces no logran convencerte\nde que en alg\u00fan lugar has de estallar,\ny sientes que tu cuerpo es una caja\ntrasladada hacia una provincia sin nombre.\n\nEsa tranquilidad no est\u00e1 al alcance\ncuando inauguras lo que ser\u00e1 carro\u00f1a fluorescente\ndejada en un rinc\u00f3n,\ny ves los charcos secarse bajo el sol,\ninmundicias que agradece la mirada\nde quien aguarda su castigo\ncomo una bendici\u00f3n.\n\nVidrios, ramajes, vac\u00edo,\ntodo se mezcla para ser consumido\npor una perfecci\u00f3n en la que ya no crees,\naunque a veces aplaudes por costumbre\no por vengarte del silencio.\n\nPena m\u00e1xima.\nLo que ayer adorabas es ahora un pedazo\nde barro endurecido, un fragmento de foto\nque nunca fue desecho,\nporque inventaste que era algo preciado\npor aquellos que siempre te dieron la espalda en el cadalso,\nalgo c\u00e1lido como una l\u00e1grima\nconservada en un frasco de cristal.\n\nFalsos los juramentos,\npestilentes en las relucientes guillotinas,\ny las promesas que ahora recolectas,\nhuecas almendras bajo el \u00e1rbol enfermo y solo del desierto.\n\nAquello que recoges\npasa bajo la rueda dentada\ny avanza hecho cenizas,\nd\u00edas y lugares, ef\u00edmero esplendor,\ntransformados por fin en puro desperdicio.\n\nLa trituraci\u00f3n es digna del elogio\nsi en ella se concentran todas las inmundicias,\nsi de ella resulta alguna purificaci\u00f3n.\nPero est\u00e1s ausente cuando el agua\ndebe lavar tu vida de impurezas.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
ESPEJISMO CONTRA EL ALBA<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
De cuando estuve loco<\/em>
JOAN M. SERRAT<\/h5>\r\n\r\n\r\n\r\n
No pude salir a confundirme\nante la mirada de los transe\u00fantes,\nno pude huir del llanto al llanto,\nporque era jueves y los zapatos se romp\u00edan\nde tanta humedad.\n\nNo supe entrar en la gruta, en ese pa\u00eds,\npeque\u00f1\u00edsima estancia con olor a tierra.\nPuertas cerradas y banderas azules\nque dejan en el aire su vac\u00edo.\n\nUn d\u00eda vi a las muchachas, recorr\u00edan\nlas mismas calles que ayer atravesaban los tranv\u00edas.\nLas muchachas eran como esas flores\nen cuyos p\u00e9talos el viento no repara.\n\nUn poco de carm\u00edn, adi\u00f3s, madre,\nlos zapatos se rompen y es tan largo el ayuno,\ndespu\u00e9s haremos las paces con Dios.\n\nY era bello sin embargo, caerse de bruces,\nbesar la cruz, era bello.\nLa obediencia una queja sin pronunciar,\npero latente en los rincones\ndonde se avizora al enemigo\nen esos tristes juegos sin sentido,\nsin la maldita l\u00e1grima que no deja de caer.\n\nSobre el pa\u00eds\nla maldita l\u00e1grima que no deja de caer,\nporque es el mismo jueves de siempre,\nen los sillones y debajo de la cama,\nall\u00ed donde los transe\u00fantes ya no esperan\ny las muchachas se quedan dormidas,\naunque el sol brille sobre sus rostros perfumados.\nLas veremos andar\ncon esa desnudez que nunca comprendimos.\n\nAqu\u00ed estuve para calmar la sed,\nen andenes prohibidos,\naunque no hab\u00eda nadie, nadie arrastraba\nesa carga de sue\u00f1os.\n\nNadie se sal\u00eda de las fotos\npara decir este es mi nombre,\nvengo desde los cotos privados,\nde las guerras privadas,\ny mis manos sangran infinitamente.\n\nSi pudiera perderme en esas multitudes,\nmezclar mis zapatos con los suyos,\nsi pudiera contar los pasos\nen una procesi\u00f3n hacia el Toboso,\natra\u00eddo siempre por voces desgarradas.\n\nEs tan sencillo detenerse en la tierra de nadie\ny ver c\u00f3mo cae aquello que esperaba\nsin dejar un soplo que justifique la obsesi\u00f3n.\nPor una calle se sale al vac\u00edo,\nmientras por las bocas penetran los fantasmas,\nlas fiebres, el dolor que bebo\nsin quejarme de cuando estuve loco.\n\nPienso que es sencillo detenerse,\narrastrar las dudas hacia cualquier norte\nsin estrella,\ndejando atr\u00e1s cada latido,\ncada cent\u00edmetro de piel sobre el asfalto.\n\nDescubro que el refugio puede ser una gruta cualquiera,\nesa porci\u00f3n de tierra que se avista\ncomo si fuera un espejismo contra el alba,\ncontra el ruido que sale del espejo,\ncontra el jueves ardiendo en la garganta,\ncontra el simple prodigio de los dioses,\ncon los cuales habr\u00e1 que hacer las paces\nalguna vez,\ncomo cualquier muchacha.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
TRAMPAS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Para saldar las cuentas con el sabio, el inocente que pasa cabizbajo, no esos diurnos con lenguas viperinas, evoco las tormentas que devastaron las estatuas y rociaron con miedo lo nocturno de una espiga infecunda.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Siento la daga furtiva entrar en la roca, la flecha viajar a fronteras imaginarias donde la sal es una promesa para los labios.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Ninguna profanaci\u00f3n debe incriminarme ante el Parnaso, esa provincia por m\u00ed no visitada arder\u00e1 en otros ojos.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
No quiero ver partir estos mensajes si no es hacia el silencio.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
El fuego es reciente en la hoguera donde debieron incendiarme para sacar de m\u00ed un poco de esperanza, acaso un impuro esplendor en el \u00faltimo minuto.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
De pie, en la peor de todas las madrugadas, en las infructuosas observaciones del firmamento, no quiero ver partir estos mensajes, eleg\u00edas, destilaciones infrahumanas de mi cuerpo.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Para hacer las paces con el sabio, mejor no moldear esa arcilla que es la duda. La gema cruje ante el vac\u00edo de las miradas.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
El \u00e1nfora no ostenta la belleza si mi mano llega a sostenerla en medio de las ruinas.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Mensajes en botellas que se llevan de m\u00ed lo m\u00e1s preciado, lo fatal al fin. Trampas de la virtud y la alucinaci\u00f3n que la virtud encierra. Me expulsan a las sombras, sin versos, sin poemas.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Ah\u00ed est\u00e1n los s\u00edmbolos que sostienen lo transparente, est\u00e1 lo dicho y lo reposado sobre las mesas bacanales, para ser escuchado en la memoria de lo incierto. Vacuidades incorporadas a las p\u00e1ginas de la historia.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Ah\u00ed est\u00e1n la espera y el brillo en el carcaj, el \u00faltimo jard\u00edn y los d\u00edas que faltan para hacerme inasible.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Lo dado por perdido despu\u00e9s de la batalla, lo que quiere claudicar ante la lluvia simple, porque no ha conocido la quietud, ese es el color que aflora en la verdad. Lo dado por perdido.<\/p>\r\n\r\n\r\n\r\n
Ah\u00ed est\u00e1n la espera y el brillo en el carcaj, el \u00faltimo jard\u00edn y los d\u00edas que faltan para hacerme inasible. Ah\u00ed est\u00e1n los s\u00edmbolos que sostienen lo transparente, est\u00e1 lo dicho y lo reposado sobre las mesas bacanales, para ser escuchado en la memoria de lo incierto. Vacuidades incorporadas a las p\u00e1ginas de la historia. Mensajes en botellas que se llevan de m\u00ed lo m\u00e1s preciado, lo fatal al fin. Trampas de la virtud y la alucinaci\u00f3n que la virtud encierra. Me expulsan a las sombras, sin versos, sin poemas. El \u00e1nfora no ostenta la belleza si mi mano llega a sostenerla en medio de las ruinas. Para hacer las paces con el sabio, mejor no moldear esa arcilla que es la duda. La gema cruje ante el vac\u00edo de las miradas. De pie, en la peor de todas las madrugadas, en las infructuosas observaciones del firmamento, no quiero ver partir estos mensajes, eleg\u00edas, destilaciones infrahumanas de mi cuerpo. El fuego es reciente en la hoguera donde debieron incendiarme para sacar de m\u00ed un poco de esperanza, acaso un impuro esplendor en el \u00faltimo minuto. No quiero ver partir estos mensajes si no es hacia el silencio. Ninguna profanaci\u00f3n debe incriminarme ante el Parnaso, esa provincia por m\u00ed no visitada arder\u00e1 en otros ojos. Siento la daga furtiva entrar en la roca, la flecha viajar a fronteras imaginarias donde la sal es una promesa para los labios. Para saldar las cuentas con el sabio, el inocente que pasa cabizbajo, no esos diurnos con lenguas viperinas, evoco las tormentas que devastaron las estatuas y rociaron con miedo lo nocturno de una espiga infecunda.<\/p>\n
 <\/p>\n
HA DE EXTINGUIRSE<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Qu\u00e9 cuadro estuvo donde est\u00e1 la mancha<\/em>
ELISEO DIEGO<\/h5>\r\n\r\n\r\n\r\n
El ayer un r\u00edo,\nel ma\u00f1ana un r\u00edo,\ny yo junto a ambos, sentado.\n\nLa imagen que cuelga en la pared ha de extinguirse.\nNo s\u00e9 si es por eso que leo lo que escriben otros,\nsi es Fran\u00e7ois Villon vi\u00e9ndolo todo en agon\u00eda,\nsi es el enfermo que desprecia la consolaci\u00f3n.\n\nEn la ma\u00f1ana, a\u00fan sin levantarme de la cama,\nleo las negras p\u00e1ginas que escrib\u00ed\nen el comienzo de alguna primavera\nfrustrada ya desde el primer reto\u00f1o,\ndesde el primer trino.\n\nYo estoy en esa imagen que cuelga en la pared\ny ha de extinguirse.\nY los cuerpos son raros y se desconocen,\nes dif\u00edcil alimentarlos de la nada.\n\nSi fu\u00e9semos tomados de las manos por las calles\ncomo acabo de so\u00f1ar despu\u00e9s de leer esto que escribo,\nya no me har\u00eda ilusiones,\nque no son otra cosa que los ojos\nextra\u00f1amente mezclados con la luz.\n\nEl ayer una herida,\nel ma\u00f1ana una herida,\ny yo dentro de ambos, mirando.\n\nQuisiera que el dolor fuera una fruta\nro\u00edda por las alima\u00f1as de la noche\no seca por el sol\no podrida por la lluvia,\nque tuviera una ca\u00edda natural,\nno esta dolencia de siglos que padezco.\n\n(Imagen en la pared que ha de extinguirse\ncomo esas especies de que hablan las noticias).


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
LO QUE TOCA A MI PUERTA<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
En el sismo est\u00e1 la pregunta, surge\na pesar de las lluvias y de los augurios.\n\nLa pregunta es oscura, es poderosa,\npuede ser respirada\npor esos amantes que han de encarnar la noche\ncomo si fuera un juego ef\u00edmero, placentero,\nun gesto simple que el sismo borrar\u00e1.\n\nLo que toca a mi puerta se adivina,\nduda que aguarda, ignota.\nSu geograf\u00eda es impenetrable,\nuna l\u00e1grima que est\u00e1 bajando por la puerta,\nes la venganza que cada forma encubre.\n\nEs la imagen que en cada forma muere\ny viaja como un r\u00edo de lava\ncuyo fin es arder en los ojos,\ncuyo comienzo es la escritura\nsobre la piel.\n\nPero nada de eso puede ser escrito\nsin un poco de angustia,\nno puede ser puesto sobre lo blanco\na la hora en que los cantos no son cantos,\nlos hijos ya no asoman sonrientes,\nporque el sismo ha crecido\ny las oraciones niegan todo cielo.\nTirito.\n\nLo que toca a mi puerta es el peligro,\nes el barro que ocupa lo que el barro dej\u00f3\ntras esa lluvia de las noches de insomnio.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
El ESTE SOY<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
El \u00e1rbol se estremece ante lo escrito,\npero nada me tienta a profanar\nsus libertades.\nHe visto\ncolumnas de roca\nque ans\u00edan tenderse sobre el agua\ncon dolor.\nMis vidas est\u00e1n hechas de ese recuerdo\ny del silencio retenido en otras vidas\nque dejaron de ser la dicha,\nel sobresalto, el este soy que escribo.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
HOME AND AWAY<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Caminar por la orilla del r\u00edo\npudiera ser un acto tan sublime\ny tan com\u00fan como cualquier muerte.\nDe nada sirve sin embargo esa aventura\ncuando el fr\u00edo es todav\u00eda quien rige\ndetr\u00e1s del Hospital Nuevo,\ndetr\u00e1s de cada hallazgo.\n\nDe espaldas a mi casa\nveo otras casas diminutas\nformar su geograf\u00eda,\ncomo posadas en la intemperie hostil,\ny la distancia entre una y otra vida\nme destierra,\nme hace mirar atr\u00e1s.\n\nLa tarde es larga,\ncircunstancia de una tarde inm\u00f3vil,\nque baja desde el cielo como una llovizna\ny cae sobre el techo de mi casa\nsin dejar all\u00ed un vestigio,\nni siquiera una m\u00ednima sorpresa,\nsolo manchas de cal en el piso.\n\nCircunstancia de una tarde\nabierta a los rostros en la acechanza,\ny al corto viaje hacia la noche,\nmientras el r\u00edo arrastra su pobreza\ny alimenta con ella mis ra\u00edces,\nlos huesos salidos del sepulcro.\nCircunstancia de una tarde\npara recostar en la peque\u00f1a mesa\nlos restos que abandona la costumbre\ny solo la costumbre dignifica\nen horas fugaces.\n\nAhora\nque descubro los nombres contra junio\ny cansado los pongo entre las s\u00e1banas.\nAhora,\nen esta reuni\u00f3n de flores rotas,\nmensajes tragados por el mar,\nen la sala del Hospital Nuevo\nse dejan ver los efluvios, los fantasmas\nandar entre los cuerpos.\n\nVeo llegar el d\u00eda en que este r\u00edo\nno ha de traer las cosas como ayer,\naquellas que los dioses sacrifican\nen nuestro nombre.\nLa casa y sus afueras\nba\u00f1ada por un sol que es siempre el mismo,\nsiempre el mismo ritual sobre los techos.\n\nCaminar por la orilla del r\u00edo\nes imposible,\nsi conocemos el regreso del agua\ny sabemos de su estanque en otro sitio.\nHay lejan\u00edas\nque quedan en mi casa imaginaria,\nvirtuales paredes\npara apresar la hora que llega\nsin nada promisorio entre las manos,\nsolo algunas mentiras desechables,\nque el perro olfatear\u00e1,\nacaso enterrar\u00e1 un fragmento en el jard\u00edn.\nNosotros no tenemos tanta suerte,\ntanto jard\u00edn.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
ES CIERTO JOS\u00c9 LUIS SANTOS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
lo que es vivir en un ingenio<\/em>
J. L. S.<\/h5>\r\n\r\n\r\n\r\n
Yo s\u00e9 el viajero que carga con su infierno,\nsu pedacito de sombra accidentada,\ndescomponiendo en piezas los insectos luminosos,\nsin ser percibido, solo andar descalzo\ncuando ya es tarde para salirse del ruedo,\nasediar el olor de la fruta un domingo cualquiera\nen que el polvo no es otra cosa\nque una palabra estancada en los portales.\n\nSobre las tumbas el enfermo descansa,\nentre los crucifijos y las l\u00e1pidas,\nsaltando esos obst\u00e1culos,\ny no hay un solo gemido que despierte\na quienes no comprenden su premura\npor escapar, salirse de una vez,\ncontra los siglos que cuelgan de las paredes\ngoteando su poca fertilidad.\n\nSu casa pudo arder,\nser una victima de s\u00ed misma,\npero al pr\u00f3fugo no bast\u00f3 un sitio donde sucumbir\ntras las promesas de las novias de un d\u00eda.\n\nAll\u00ed, donde nada es confesable,\nlos ruidos de las noches se juntan con los rostros\ny el aire est\u00e1 cargado de poemas temibles.\n\nEs cierto que de pronto la lluvia no parece\naquella melod\u00eda que anuncian las noticias\ny las espinas llegan hasta el lugar m\u00e1s \u00edntimo.\n\nEs cierto el polvo,\ncierto tambi\u00e9n el tedio\nsobre un mapa con mercados, necr\u00f3polis,\niglesias, funerarias, santuarios,\ntemplos, campanarios, morgues.\n\nNo hay tiempo para el dolor despu\u00e9s que se despierta\nde esa cruzada en que no fue posible encontrar miel,\nuna fuente para el consuelo.\n\nLa gloria es una broma insistente y corrosiva\nsobre las callejas de guijarros que desandamos,\ndonde a veces no se puede discernir ning\u00fan destino\ny las palabras se confunden en la boca,\nson un cardume que sale de nosotros\npara posarse en un predio\nque siempre habr\u00e1 que desconocer.\n\nPorque no hay estaciones,\nel paisaje envejece a cada estertor nuestro.\nY solo nos queda eso,\nla ceniza, Jos\u00e9 Luis,\ntoda la absurda ceniza de los ingenios.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
CULPABILIDADES<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
La lluvia es culpable de todo lo que en m\u00ed nace,\nes culpable del llanto a la hora de los juramentos\nante los altares en los cuales no creo,\nsimplemente porque son construidos por el hombre,\npor \u00e9l imaginados, eclipses diurnos,\nque habr\u00e1 que observar mediante un vidrio oscuro.\n\nYo soy culpable de tales pensamientos,\nde discursos enfermos que arrastro hacia los sitios\nmenos sagrados\nde la ciudad menos sagrada.\nSon como una muchedumbre que marcha\nen pos de una lumbre cada vez m\u00e1s d\u00e9bil,\ncon la esperanza de regodearse all\u00ed\ndonde se puede descansar del v\u00e9rtigo.\n\nYo soy culpable de tales pensamientos.\n\nLa lluvia es triste como todo lo que cae\ny se pierde en la tierra para siempre,\ntodos los d\u00edas para siempre.\n\nYo he dicho esto en otras ocasiones\nque no puedo recordar con precisi\u00f3n.\nLo he dicho a trav\u00e9s de un cristal\na alguien que no ha entendido ni media palabra,\nni medio gesto;\nlo he dicho con se\u00f1ales de humo,\nlo he dicho a trav\u00e9s del tel\u00e9fono,\nque es lo mismo que dec\u00edrselo al tel\u00e9fono;\nlo he dicho en otras lenguas,\nlenguas muertas\naprendidas en universidades sospechosas.\n\nEn esa c\u00e1rcel sin paredes que es el miedo\nno he podido gritar una pregunta\nque me salve de halar las cadenas\nen busca de una plenitud inservible.\n\nSolo comprendo aquello que la lluvia ha mojado\nde manera casual,\nsin intenci\u00f3n de hacerme padecer\nesos dolores que son tan deseables\nporque en mi carne han aprendido a respirar\nel olor que mana de la tierra pantanosa\nque la lluvia fecunda.\n\nSangre que baja desde el cielo\npara depositar su mensaje en las estatuas,\nilustres, heladas, sonrientes,\nmojar banderas de ficticias libertades,\npracticar su erosi\u00f3n sobre el alba del hombre,\ndescomponer la br\u00fajula en su mano.\n\nLa lluvia es sobre la espalda una traici\u00f3n,\nun crimen,\ncomo es una traici\u00f3n y un crimen\nlo que a m\u00ed mismo digo para auto complacerme\ny escondo a los dem\u00e1s por evitarme el esfuerzo.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
PELIGROS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Cansado del tropiezo y de la burla, por ese breve albedr\u00edo que es estar vivo,\nmuerto de sed y de palabras dulces por decir en o\u00eddos extra\u00f1os,\ndiamantes, resplandores,\nya no s\u00e9 cu\u00e1nto tiempo me separa del destierro,\nlos hierros oxidados de las horas finales,\nsus ruidos en lo remoto se dejan escuchar desde el pasado,\nla rosa mirada a trav\u00e9s de los remolinos del viento\nno sabe la espera en los umbrales de un bosque\ncada vez m\u00e1s lejos de casa,\nsiempre menos cre\u00edble, inalcanzable.\n\nNada me incita.\nSin rumbo es la marcha cuando no hay esp\u00edritu dentro de los cuerpos\ny en las calles de aceras sucias con restos de comida y peri\u00f3dicos de ayer,\nlos ritos de la muerte se entremezclan\nunos en otros convertidos, como p\u00e1ginas de un mismo libro,\nhojeado por quien busca en \u00e9l su rostro\ny solo puede visualizar una peque\u00f1a estrella que se apaga\ny se aleja sin sentido,\nqueda \u00fanicamente un poco de sosiego, un canto de alabanza para nadie.\n\nDejarse seducir por el aliento de una bestia, entrar en los laberintos sin muros del olvido,\nvida sin nombre, hacia el amanecer de cualquier fugitivo en la noche.\n\nCallar es el peligro, sentarse a ver el suicidio de los hijos,\nver los rostros morirse poco a poco,\ncon el silencio cayendo en las espaldas.\n\nSalideros por donde se filtra la demencia\nacumulada en recipientes hechos con la arcilla de un osario,\nes una trampa de fuego que han puesto en la ventana\npara saquear toda la esperanza, incinerar las mariposas\nque antes vendr\u00edan a bendecirme,\ncegar la luz divisada en la ma\u00f1ana. Peque\u00f1as sumisiones,\nhar\u00e1n de m\u00ed un cuerpo abandonado con desd\u00e9n en una playa.\nPeque\u00f1os ocasos,\nhar\u00e1n de m\u00ed el ocaso definitivo.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
PARTOS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Estoy muy cerca de ser otro\ncuando aparece esta visi\u00f3n,\nel espectro del padre de Hamlet\nque no ha de ser mi padre sin embargo,\ny no comprendo c\u00f3mo se puede frente a la nada\nhacer brotar un poco de aliento.\n\nObservo partos que anteceden a la haza\u00f1a\nde entrar en el aire circundante\ncon la parsimonia que un anciano\nentra en un erial.\n\nToda mi vida se reduce a ese dibujo,\no a ese llanto,\nsaltar de un reino a otro\ncomo de piedra en piedra sobre el lecho del r\u00edo.\n\nNo se puede fallar un solo paso.\nNo se puede siquiera imaginar esa p\u00e9rdida.\nNo hay tiempo para un solo gesto improductivo.\nNo hay un palmo de hierba que no sea vedado.\nNo hay una obra que signifique un buen augurio.\nNo hay vendimia despu\u00e9s de la sed,\nOfelia flotando en la corriente.\n\nDel otro lado\nest\u00e1n los valles que mis ojos odiar\u00e1n,\nporque en ellos no se siembra el fruto est\u00e9ril,\nsolo aquello que nos hace ser parte de una historia,\nun pasaje que nadie despu\u00e9s recordar\u00e1,\nel m\u00ednimo fragmento de una obra\ninconclusa y tr\u00e1gica.\n\nDe un lado al otro un puente se levanta,\ny sin embargo ya no puedo cruzarlo\nsin sentir que mis pies son meros espejismos\ny mis destinos pura transparencia.\n\nVeo partos,\ncuerpos que salen de otros cuerpos,\nsurgen ante m\u00ed como misterios insondables.\n\nSolo puedo saber que son espectros,\nque les corren palabras por las venas,\ny fabrican sus casas con palabras\nrecogidas de los vertederos humanos\ncomo si fueran sue\u00f1os,\ndulces sue\u00f1os que yacen en los pantanos.\n\nYo veo partos,\nsuicidios que ya estaban escritos\nen las biblias y en las paredes,\nen los cuadernos y en las pieles,\ntenebrosos alumbramientos\nque arder\u00e1n en los lechos para siempre.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
CAUSAS VERDADERAS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
El signo es la desnudez y el insomnio en la tarde,\ncuando nadie nos pregunta por el cansancio.\nY nos empe\u00f1amos en componer una eleg\u00eda,\nun simulacro que nos haga entrar de una vez en la ciudad\nde donde nunca debimos partir.\nNunca debimos pretender el salto.\n\nTodo el aliento del desaliento\nen mitad de esa aurora que no cesa.\n\nEs en su aparici\u00f3n donde escondo las causas verdaderas,\nen el bosque talado por manos impacientes,\nnerviosas,\ny debajo de las hojas, en los fondos imaginables\nde una tierra pose\u00edda por criaturas de moda,\narduas en sus luces.\nEn los \u00e1lamos vistos por Frost,\nconsumido en la frialdad de su nombre,\ny en la duda.\n\nCelebraciones sin otra resonancia que no sea la piedra\ny su v\u00ednculo con el canto del metal\ny el navide\u00f1o canto de esperanza,\npor el mortal que ha dormido de un a\u00f1o a otro\npara ver la nueva carne hacerse cierta,\nla tierra hacerse suave pan\nque ha de comer en una pantalla,\nuna pesadilla,\nun dibujo infantil, el domingo sin fuego familiar\ny la detonaci\u00f3n de medianoche.\n\nSolo esa liturgia podr\u00e1 crear una puerta,\nel pasadizo donde se busca algo digno de guardar en la despensa,\nla herramienta que construye las paredes de los d\u00edas m\u00e1s pr\u00f3digos,\nen los que los amigos no han de simular su adem\u00e1n conciliatorio,\nporque en ellos el triunfo es fruto de los ojos\ny de ese canibalismo que se empe\u00f1an en negar.\n\nSi alguien preguntara la hora\nen que debemos desprendernos de todo,\ndel viaje y la quimera\ndonde ya no seremos los tristes inventores de juguetes prohibidos\ny cortamos la carne con profesionalidad,\ndir\u00edamos que no somos otra cosa que sombra ensimismada,\npresta a saldar las cuentas sin reparo,\na beberse la lluvia porque cae del cielo,\ny que lo hacemos todo con el mayor cuidado,\nmultiplicando formas que ofertar a la noche,\na la epopeya que anuncia el amanecer.\n\nDir\u00edamos que somos la imagen y la semejanza,\nque una vez nos dormimos\ny ahora despertamos con temor a lo oscuro\no a esa ilusi\u00f3n que nos ha sido vedada.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
SALTOS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Si lo que te conmueve es la piedra,\nas\u00ed pondr\u00e1s en el diamante tu esperanza\ny tendr\u00e1s el cuerpo exhausto.\n\nSi lo que te conmueve es el fuego,\nas\u00ed ser\u00e1s el pico del \u00e1guila en la v\u00edscera del h\u00e9roe\ny tendr\u00e1s lumbre.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
PEDALEOS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Cuidado con el viento,\ntrae esa m\u00fasica y te la deja en la conciencia,\ny el perro caminando solo\nen lo m\u00e1s ardiente del verano, Bukowski.\n\nEs as\u00ed como se despedir\u00e1n lo hijos de los hijos cuando vayan a Marte.\n\nTe lo juro,\nuno puede imaginarse muerto de risa,\nimaginarse el cangrejo ciego en una playa mediocre\ncomo esas que nos son reservadas a nosotros,\nsolo a nosotros Caibari\u00e9n o El Salto,\ncicatrices en el mapa de la provincia,\nnos vienen doliendo desde la era mesozoica,\nla coca cola m\u00e1s fr\u00eda del desierto;\ny descubres de pronto que el viento\nte da en la espalda mientras sigues pedaleando\ncomo si contigo no fuera.\n\nAh\u00ed est\u00e1s avanzando con versos en la cabeza\ny los pies en los pedales\na 7 kil\u00f3metros por hora.\n\nCuidado con el viento a las 9 de la ma\u00f1ana\nque te pone esa m\u00fasica y te lloran los ojos\ncuando entras a la oficina,\nte paras en la puerta con ganas de regresar\ny te preguntas c\u00f3mo ser\u00e1n los hijos de tus hijos\ncuando se despidan de ti en el asilo de ancianos,\npescado en nevera,\ny se vayan a Marte como unos perros,\nsolos.\n\nPero est\u00e1s a unas cuadras\nde la triste noticia de los hijos de tus hijos,\nde sentarte a escuchar lo que no dir\u00e1n,\nporque no quieres escuchar los cr\u00edmenes de pasillo.\n\nTe pones a dibujar un c\u00edrculo en el aire\ncon los pies.\nLa perfecta maniobra y la m\u00fasica imperfecta\ndejan atr\u00e1s la vida en un lat\u00f3n de basura\n(podr\u00edas recogerla al regreso del trabajo).\n\nTodos los d\u00edas esa m\u00fasica te lame las entra\u00f1as, aunque te sientes en un sill\u00f3n a fumar la nada\ny el todo se disperse con el humo,\npor ejemplo,\nesos recuerdos mezclados con la sangre\nque se niega sellarte las heridas,\ny solo quiere correrte por las venas\nabsurdamente.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
NI BORGES NI YO<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Me dejaste caer,\nespada de alg\u00fan rey que se trag\u00f3 el pantano,\naquella noche misma fue pronto una ma\u00f1ana,\ny de regreso fue\ncomo la perla saltada de las manos,\nin\u00fatil procesi\u00f3n hacia un Ed\u00e9n\ndibujado sobre la tierra \u00e1rida.\n\nYo te ve\u00eda y t\u00fa no me ve\u00edas de tan ciego\no de tan ciega, \u00bfc\u00f3mo saber si eras mujer?\nNo dijiste al fin ni una vez m\u00e1s\nni siquiera con la voz que no te pertenece:\nQu\u00e9 me importa desde ahora la belleza (Byron),\no ese polvo dando en los cristales,\no esos sencillos juegos\nque dejan miedo en los hijos.\n\nY estabas ciego antes que yo naciera,\ny te le\u00eda ella, tambi\u00e9n antes de que yo naciera.\n\nYo era un pozo, era imposible que te estuvieras dentro,\nsin pretender salirte de la conversaci\u00f3n.\n\nTe dej\u00f3 caer,\nsin que importara para nada la Belleza,\nBorges, era preferible, a otro sitio de la noche,\nde donde no se sale,\nde donde no se puede tener este recuerdo,\nentre otras cosas \u00fatiles o bellas.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
SUCIO ES EL VERBO<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Sucio es el verbo en el principio,\nla melod\u00eda ta\u00f1ida en el la\u00fad,\nlo s\u00e9\nporque en el raro impulso\nque traspasa el hielo de los a\u00f1os\nno ha habido otra caricia que el recuerdo.\nMe he visto merodear\nlos laberintos soterrados en mi infancia,\nsin que asome una luci\u00e9rnaga prodigiosa,\nuna certeza capaz de construir el reino codiciado.\n\nHelada es la regi\u00f3n\nen la que yace cada floraci\u00f3n de la piel,\nno es una ofrenda que se agradece\ncomo el ave cantora tras la guerra.\nSolo esta voluntad de delirar\nme hace alzar la bandera\ny mantener en vilo un canto de alabanza.\n\nLos viajes no terminan despu\u00e9s de tanta lasitud,\ndespu\u00e9s de componer en salmos la desidia\ny enmendar con palabras lo que otros\nquisieron blandir contra mi nombre.\nNo termina a\u00fan el tr\u00e1nsito a la cumbre,\ncon las alas abiertas el acceso a una forma prohibida,\ndonde no queda otro estrado que conquistar,\nporque el viento ha negado su voz;\nsu punto cardinal ahora fenece\ncontra el bien y el mal de toda semilla.\n\nHartos de luz cenital est\u00e1n mis ojos,\nde ver pasar las nubes\na confines de invierno y aridez\nque el cautivo nunca podr\u00e1 nombrar\ndesde una celda de frugalidad.\nCu\u00e1nta ceniza y herrumbre y hierba muerta\nser\u00e1n bajo mis pasos lo que ame\ny no el hallazgo simple, lo dejado\na un espacio donde me desconozco.\nCu\u00e1nto eco y clamor y rugido\nhar\u00e1n de mi labor un torpe juego\ny nunca la aventura al borde del peligro.\n\nLa broma es acercarse a una ciudad cualquiera\ny esperar el arribo de los trenes\ncomo si con ellos llegara el sonido que apacigua\nel cuerpo ya sin fuego.\nUna ciudad cualquiera no puede ser dibujada\nsi de ella queda lejos el temblor\nde la mano que una vez estrechamos\ncon un t\u00edmido adem\u00e1n de infelicidad.\n\nTemo por tales cosas sin caer en el pozo,\npor no ser m\u00e1s dotado y menos satisfecho.\nEl canto de alabanza se ha vuelto ahora impreciso,\ny retomo en mi casa esa costumbre\nque es esperar la nada,\nesa urdimbre de sembrar el traspatio por pura complacencia.\nM\u00e1s que evitar la broma\nhe de tensar la cuerda e inclinar la balanza\nhacia dentro.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
SI NO FUERA POR TI<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Estar\u00eda con Dios si no fuera por ti\ny esos jueves de C\u00e9sar que tanto me distraen\npara decir estoy agradecido,\nveo nacer la luz,\nsoy el hijo de un animal\ny de su gesto.\n\nFlorece algo en la madera\ny el aceite se quema desde la cocina,\ntodo se aleja y se agradece,\ntodo se pudre de solo mirarlo.\n\nVendr\u00eda a ser el mismo\nsi unos labios azules por el fr\u00edo\nme asediaran.\n\nSe\u00f1alas el espejo en que me oculto\nsin recordar el nombre de mis padres,\ndesterrados de m\u00ed,\nrepetidos en m\u00ed a fuerza de estar\ndiciendo siempre adi\u00f3s\no buenas noches.\n\nSi no fuera por ti\nme har\u00eda a otra provincia,\na otro espacio febril,\na encarnar otro transe\u00fante sin amor,\nabrir la puerta donde no vive nadie.\nAgujero negro.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
AGUJERO NEGRO<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
La luz entra en m\u00ed.\nLa luz de m\u00ed no sale.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
EL BOSQUE<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Viene a ser como el pu\u00f1o de hierro\nque apresa al final de los d\u00edas,\nun c\u00famulo que se aproxima al cielo\ny se detiene a verme pasar.\nPero quiero entrar en la multitud de \u00e1rboles\nporque ha crecido conmigo como dijeran.\nEra mentira, y ahora advierto la magnitud de las sombras\nque alguien dej\u00f3 a mi paso.\nEsas formas de madera son la resonancia\nde todo lo que en m\u00ed retrocede.\nDebo estar preso para sentir la libertad\ncomo una sospecha.\n\nViene a ser lo imaginado,\nsolo que un poco m\u00e1s oscuro para mi pesar,\nmi regocijo,\ny ya no me resisto a caminar descalzo\nsobre las hojas putrefactas\nque anta\u00f1o seguro fueron pulcras\ncomo los d\u00edas en el comienzo,\nsin el gusano devorando la fruta,\nperfecta creaci\u00f3n para hacer del hombre\nun viajero que no quiere mirar atr\u00e1s.\n\nSe extra\u00f1an los colores en la tierra\ncuando ya no se escucha el eco tembloroso\nde la promesa es el bosque, el bosque\u2026\nContra las hojas por caer se advierte el simulacro\nde un oto\u00f1o sin argumentos,\nen mitad de la rama se adivina el temblor,\nalgo temible va a suceder en mis o\u00eddos\npero nunca ser\u00e1 la frase y el veneno\nque apost\u00e9 a la salvaci\u00f3n,\nla sabia archivada desde un siglo atr\u00e1s\nni el color verde que so\u00f1\u00e9 alguna madrugada.\n\nViene a ser la pesadilla, no lo niego\nahora que estoy por entrar en el espejo con mis dudas,\nsolo porque se escucha el es el bosque\u2026\n\nA la deriva el animal y el reflejo que he de perseguir, no hay otra v\u00eda si todo se parece a mi recuerdo,\na la noche que fui entre los \u00e1rboles,\nimperfecta proyecci\u00f3n de la voz ante lo vasto viene a ser\u2026\n\nA favor de las hojas\ntoda la absurda humedad que llevo en la boca,\nen mi contra el cansancio\ny el rito de aplaudir aquello que acontece a mis espaldas.\n\nNadie puede tolerar esta desidia y no caer.\nEl simulacro de la sobrevida es cada vez m\u00e1s arduo cuando no se sabe c\u00f3mo definir una estaci\u00f3n,\nuna estancia que se prolonga,\nel impulso que me hace penetrar lo ignoto\nen busca de un oasis de virtud,\ndonde las migajas puedan simular\nuna porci\u00f3n de oro entre las manos.\n\nTampoco estar despierto es aliciente,\nla vigilia es un estado que todo contradice,\ny las ansias de levantar la vista y comprender la penumbra\nsignifican en m\u00ed la \u00fanica prueba\nde una existencia presta a redimirse.\n\nSiempre el v\u00e9rtigo como un desacierto m\u00e1s\na la hora de desaparecer,\nsiempre el pretexto cuando nada es seguro\nentre una y otra huella.\nAhora la huella no ha de encarnar un sismo,\nuna amenaza sobre la tierra blanda.\n\nEs el pu\u00f1o de hierro presionando\nlo que me deja tanta intemporalidad,\nhacerme por fin a esa espesura,\nsaltar el escollo sin causar el estrago,\nel sacrilegio o una simple aver\u00eda\nque me haga maldecir toda permanencia.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
(ECO) L\u00d3GICO<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Sonido del agua\nal caer sobre el p\u00e1jaro de fuego,\nsuicidio para ser observado desde cualquier altura, escalera, torre.\nRevolotea sin plumas, arde en lo que fueron p\u00e1ramos,\ncon vendajes en los ojos, la lengua que lame,\nvive del lameo.\nEn lo que fueron sabanas, t\u00fa quieres ver al p\u00e1jaro de fuego?\nT\u00fa quieres advertir el sonido del agua mu\u00e9rete para ser percibido Berkeley\nescucha simplemente escucha.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
F\u00daNEBRE<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Miserable el temblor en los espejos,\nla sorda transparencia del cristal\nen los bares donde perd\u00ed el amor\npor no tener respuestas que poner sobre la mesa.\n\nNo podr\u00e9 ver la llamita sobre la piel\nacercarse al rojo de las paredes\ncomo en cualquier pel\u00edcula.\nMejor no desandar ese trayecto\nque va desde el fest\u00edn a los despojos,\nmejor quedarse con la vida\ngratuitamente\nobservando el escombro que florece\nen el borde donde fuimos dos amantes,\na punto de asumir cualquier mentira,\nuna extinci\u00f3n que nos dejara todo.\n\nDesde ese desfiladero me pregunto\nc\u00faan triste es en verdad nuestra estancia\nen una geograf\u00eda devastada por las olas\nque regresan de una orilla imaginaria,\ntraen sus humedades a los puertos\nde donde no parte ni siquiera el viento.\n\nNadie es culpable de la fiebre y la n\u00e1usea\na la salida de un t\u00fanel sin amigos.\nNadie es culpable de ser el \u00faltimo en marcharse,\nel que cierra la escotilla de m\u00e1rmol\ny nos deja encerrados para siempre.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
BREVE TRATADO SOBRE LO QUE VEN LOS OJOS EN LA MADRUGADA<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
El barco o la rueda del molino,\ndos cosas comparables,\nvisiones remotas como cumbres\no esa cruces alzadas frente al mal.\n\nTambi\u00e9n hay una espada,\ncon ella se corta al enemigo.\nDespu\u00e9s ser\u00e1 la danza tribal,\nse ha de venerar,\nla sandalia del viajero en el desierto.\n\nEl halc\u00f3n es esperado por el brazo,\nno importa la presa,\nsolo el huerto y el lebrel son bendecidos\npor el habla del anciano en la caba\u00f1a,\nla leyenda, la obra, la invenci\u00f3n.\n\nAl rinc\u00f3n de ciudad que ignoran todos\nse arrastran las sombras con fatiga.\nEl impulso hacia esa cuna miserable\no hacia el lujoso ata\u00fad del fara\u00f3n\nfunda la nueva prehistoria de los hombres.\n\nFauces negras que nos aguardan.\n\nNo digamos la r\u00e9plica de la serpiente,\nsi acaso es lo fugaz tambi\u00e9n es lo com\u00fan.\nBellos son los fantasmas de todos los ahogados,\ny su paso temeroso a nueva vida.\n\nNunca ponderamos la embriaguez,\nporque esa fr\u00e1gil ilusi\u00f3n\nnos deja la ansiedad,\naunque quiz\u00e1s la estrella, el \u00e9ter y el perfume,\nel j\u00fabilo y el llanto.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
CASTILLO DE IF<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
La poes\u00eda no sirve para cavar un t\u00fanel\nsi este me conduce hacia otra celda\ny no hacia el salto desde el desfiladero.\nPreciso es fingir alguna muerte\npara quedar con vida y ver el mar.


<\/pre>\r\n\r\n\r\n\r\n
CRUZADAS<\/strong><\/h2>\r\n\r\n\r\n\r\n
Yo deb\u00ed nacer en un sitio llamado Utop\u00eda,\npero los juramentos que hice frente al oc\u00e9ano\nno comprendieron la palabra tiempo,\nporque en ella se encerraban todas las palabras.\n\nLo que pude decir, como el vencido,\nel replegado, no estaba en mi boca\ncomo una canci\u00f3n con nombre de mujer,\nno estaba al alcance de mi mano,\nmi mano sosten\u00eda hilos ilusorios,\nhilos retorcidos de longitud indefinida.\n\nExistir como el guijarro en la ladera,\nesa es la \u00fanica suerte ante el t\u00e9rmino\nde los plazos fijados por mi madre.\nEl riesgo tiene l\u00edmites precisos,\nno es m\u00e1s ese pretexto que esgrim\u00ed como un cobarde\ncontra el tedio que causan ciertos d\u00edas\nen que no se llega a tocar el amanecer\nporque han cerrado las ventanas\ny han subido la venda hasta los ojos,\nsolo queda la memoria de esa nave\nque ayer atisb\u00e9 como una posibilidad\no la triste contingencia de alg\u00fan da\u00f1o\nguardado para m\u00ed en la intemperie.\n\nEste es tambi\u00e9n el riesgo,\ndescubrir que no piso tierra de promisi\u00f3n,\nsino una parcela que me inclino a besar\naunque en ella me canso de juntar las horas infortunas,\nvendimiador de in\u00fatiles instrumentos\ncon los que solo puedo hacer brotar la sangre de los arrecifes,\npara despu\u00e9s recobrar fuerzas\nbajo el influjo adverso de los astros.\n\nRestaurador de juguetes inservibles\ncuando es el tiempo del ayuno y la estaci\u00f3n\nen que los dioses han de ponerme a prueba,\nno temo sucumbir ante sus miradas.\nOtras prebendas menos limpias he aceptado\nconciente de cargar con ese peso\nhasta el momento mismo de hacer votos\nante una imagen que no comprendo.\n\nPorque ya no s\u00e9 alimentar las criaturas\nque sol\u00edan salvarme del derrumbe,\nde mis rodillas en el piso para implorar\nque me sea legado un sitio, un nombre como el de mi madre para siempre,\nun refugio m\u00ednimo donde sembrar una semilla\nsalvada de la fe que otros robaron,\nesa peque\u00f1a nave que hicieron naufragar\nen nuestras costas,\nsin dejarnos siquiera una tabla flotante\nes el \u00fanico poema que puedo escribir;\nes el absurdo poema de la ausencia\nlo que a medias puedo escribir\nmientras regreso de todo\ny dejo atr\u00e1s la gloria.<\/pre>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
As\u00ed es y as\u00ed ser\u00e1: a la oscuridad van el cuerdo y el hermoso. Coronados de lirio y de laurel ellos van.Pero yo no me resigno.EDNA ST. VINCENT MILLAY \u00a0 \u00a0 MATERIA OSCURA Sospecho de la flor, de la silueta que no se deja esculpir. 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El archivo presenta el conjunto como \u00abtextos a\u00fan in\u00e9ditos\u00bb. Recuperaci\u00f3n \u00edntegra de los 25 poemas, con sus versos, estrofas, ep\u00edgrafes y p\u00e1rrafos.\r\n\r\nP\u00e1gina hist\u00f3rica conservada por Internet Archive (captura del 20 de noviembre de 2008)<\/a>.\r\n\r\nEp\u00edgrafes:<\/strong> Edna St. Vincent Millay, al inicio del conjunto; Joan M. Serrat, en \u00abEspejismo contra el alba\u00bb; Eliseo Diego, en \u00abHa de extinguirse\u00bb; J. L. S., en \u00abEs cierto Jos\u00e9 Luis Santos\u00bb. Se conservan con la atribuci\u00f3n que figura en el archivo.\r\n\r\nNota de recuperaci\u00f3n:<\/strong> \u00abTrampas\u00bb incluye, despu\u00e9s de sus p\u00e1rrafos, una recapitulaci\u00f3n de sus frases en orden inverso. Esa repetici\u00f3n pertenece al texto hist\u00f3rico y se conserva \u00edntegra.\r\n\r\nFotograf\u00eda de portada:<\/strong> Tim Foster \/ Unsplash. Figura ante la luz al fondo de un t\u00fanel; adaptaci\u00f3n a blanco y negro, JPG de 1200 \u00d7 630 p\u00edxeles. Fot\u00f3grafo<\/a>.","autor":[3948]},"yoast_head":"\nEdelmis Anoceto Vega :: Agujero negro :: Poes\u00eda - Ca\u00f1asanta<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/canasanta.ca\/en\/culture\/poetry-2\/edelmis-anoceto-agujero-negro-poesia\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"en_US\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Edelmis Anoceto Vega :: Agujero negro :: Poes\u00eda\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"As\u00ed es y as\u00ed ser\u00e1: a la oscuridad van el cuerdo y el hermoso. Coronados de lirio y de laurel ellos van.Pero yo no me resigno.EDNA ST. VINCENT MILLAY \u00a0 \u00a0 MATERIA OSCURA Sospecho de la flor, de la silueta que no se deja esculpir. 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I. No quer\u00edas un hijo bailar\u00edn de ballet (fue imposible: un edificio me cay\u00f3 encima Y de los escombros medio muerto, destrozando mis tobillos) Tampoco poeta: con mis tios Chavi y Papo ya ten\u00edamos bastante. 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