{"id":3351,"date":"2026-10-17T20:08:16","date_gmt":"2026-10-18T00:08:16","guid":{"rendered":"https:\/\/canasanta.ca\/?p=3351"},"modified":"2026-10-17T20:08:16","modified_gmt":"2026-10-18T00:08:16","slug":"jose-luis-santos-poesia-escogida","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/canasanta.ca\/en\/cultura\/poesia\/jose-luis-santos-poesia-escogida\/","title":{"rendered":"Jos\u00e9 Luis Santos :: Poes\u00eda escogida"},"content":{"rendered":"<h2 class=\"wp-block-heading\"><strong>La hoja sobre la cual se escribe la marca<a href=\"#fuente-1\">*<\/a><\/strong><\/h2>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\"><em>Si me ped\u00eds un s\u00edmbolo del mundo<\/em><\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\"><em>En estos tiempos, vedlo: un ala rota.<\/em><\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\"><em>J. Mart\u00ed<\/em><\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\"><em>A Lourdes Gil infinitamente<\/em><\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>I<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Porque no espero regresar, porque nadie regresa ni puede ya decir New York, New York con la voz de Sinatra excavando en el oro, sino con los exordios del marino que adelanta sus manos al naufragio. Porque todos perdieron su nav\u00edo, su pronunciamiento de sal en la bit\u00e1cora. Todos su tren del siglo XIX reanimado con piedra y desatino, dramaturgias leves que lo har\u00edan un tren del XX, del XXI o simplemente un tren que deja sus excoriaciones en el recurso po\u00e9tico. Un tren: pasajeros y paisajes que no se pertenecen uno al otro, es decir, volitivo. Porque todos \u00e9ramos pasajeros con un boceto del regreso a cuestas, conversaciones en una esquina de Alejandr\u00eda que torn\u00e1ronse rompibles, asordinadas casi. Mal boceto del regreso a cuestas, dicho sea de paso. Manos que agitar\u00edan un pa\u00f1uelo como en la realidad que Dios sufraga en una postal. Quien habr\u00eda de olvidar los gestos asim\u00e9tricos, la pose de animal adolorido, se\u00f1ales que el guijarro archiva con presumible sintaxis de obituario (no porque la Pizarnik lo infiera la rosa ser\u00e1 menos visible que la espina). Pa\u00f1uelo dispuesto a hurgar en el aire, peque\u00f1as extrapolaciones del sollozo que la tela soporta o evapora, esa clase de leitmotiv ya agotado. Agotado por Rimbaud, Baudelaire. Por mis hijos que no saben quien es Rimbaud ni quien Baudelaire. Que no saben como han de bregar aquellos por las im\u00e1genes que prefiguran sus juguetes en el minuto previo al desali\u00f1o. Juguetes-islas, fragilidad nunca antes ponderada.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>II<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Trenes a Kuala Lumpur\/Wyoming\/Copenhage\/New Jersey\/Sagua la Grande. En todos estuve, aciago e imperceptible como si abordara un tren de pel\u00edcula silente o un tren que no existe digamos. Cierto: llegar\u00eda primero el Duke Hern\u00e1ndez corriendo de home hacia s\u00ed mismo que estos trenes a su destino de ciudad erigida de curvatura a curvatura. Las ventanillas como agujeros de Reading por donde las ratas se asoman al infinito. Las ratas y su empe\u00f1o en no parecer una invenci\u00f3n de Warhol sobre mis papeles. En todos dijeron: es el mujik que ya no respira a trav\u00e9s del s\u00edmbolo, el que se bifurca: de un lado el tokonoma, del otro, partes ins\u00f3litas del pa\u00eds que no caben en el tokonoma, as\u00ed sea en forma de astillas. En todos estas esquirlas de m\u00ed que me apresuro a juntar sobre el agua, estas ex\u00e1nimes pertenencias que no compensa el poema y su cuerpo de letras parpadeantes, estos ojos de muchacho finisecular que imploraban un respiro en el atisbo del guardia (un respiro o menos todav\u00eda: un no-respiro). Mujeres que solo pudieran dar al sujeto l\u00edrico un impulso de cerveza triste me acompa\u00f1aron. Acompa\u00f1aban a un estado febril, a lo que t\u00fa seguramente llamar\u00edas un ara\u00f1azo en la pared. En todos la tartamudez de un and\u00e9n, una madre que despide a su hijo en c\u00f3digo Morse, mundo de rayas y puntos que nadie salvo Dios entiende. Quien pudiera a la cuenta de tres, intervenir con un s\u00edmil sus pensamientos, hermosearle el vestido y la fijaci\u00f3n de sus tardes al ladrillo inh\u00f3spito. Quien.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">En todos no smoking, no sufrir por un asunto llamado la lejan\u00eda, el estropicio o algo \u00abque la herida permuta por sus cicatrices\u00bb. No parecer un personaje de Spoon River Anthology que saca fotos de h\u00e9roes transitorios, min\u00fasculos al cambiar de ciclo la luna, perdonable pasatiempo de turista sin bufanda. Oh trenes de los que solo pudiera escindirme convirti\u00e9ndome en sus propios rieles; me dejaron la duda, del diamante la estr\u00eda y lo que supura. \u00bfLevitar era doblegarse ante peces, \u00e1rboles y aves que ni al calco reproducir pudiese, impensables desde horizonte parecido a camisas que por remiendo llevamos al sastre? \u00bfRegresar es no ser m\u00e1s el catador de migajas que suelo confundir con la bonanza, esa r\u00fastica certidumbre de llevar a casa signos de harina elemental? Acaso volver a donde nunca se estuvo sino por inercia o ingravidez, leyes f\u00edsicas que pasados los veinte a\u00f1os se olvidan con facilidad que causa estr\u00e9pito.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>III<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Porque no espero regresar, dijiste, dije, dijeron. Eran \u2013 supongo \u2013 las voces que del risco no escogieron su mitad ni del mar la nota que m\u00e1s desafina el azul. Mar, risco, ins\u00edpidas dualidades que una l\u00e1grima sobrepasa en tama\u00f1o y desplazamiento. Cierto: en la l\u00e1grima fijo el domicilio, remuevo la tierra para plantar el almendro que esparcir\u00e1 sombras o quiz\u00e1s no. De todos modos, dijiste, dije, dijeron, vendr\u00e1 el recaudador de impuestos con sus inabarcables ojos plomizos. De todos modos vendr\u00e1 el cierzo, ser\u00e1 invierno y los amantes invocar\u00e1n asuntos m\u00e1s vol\u00e1tiles que la patria o el ser. Eran \u2013 supongo \u2013 las voces que la nieve se ocupaba de rebanar. Grandes o peque\u00f1as rebanadas de s\u00edlabas agridulces. Grandes o peque\u00f1os territorios de vikingos que estrictas nieves demarcaban: aqu\u00ed las inflexiones que cuantifican el bajo cero, all\u00ed la a\u00f1oranza en el tr\u00e1nsito de estilete a referente. Aqu\u00ed los que se dejaron seducir por su dictadura de copos oleaginosos. All\u00ed los que content\u00e1ronse con una nieve a deshora, t\u00edmida, incr\u00e9dula, percibida de lejos como en un film que relataba endebles asuntos de Rusia. Y claro, tambi\u00e9n de triviales nieves se fabrica una pose, un desgarramiento m\u00ednimo. Nunca he sabido porque la nieve hace de nuestros asuntos un himnario,\u00a0 para luego ceder su mejor estrofa al verano.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>IV<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Porque no existe la palabra regreso. Apenas la mitad del sin\u00f3nimo pude retirar del escalpelo. Ve mis manos y conv\u00e9ncete de \u00absu parecido a un acorde\u00f3n que viniese de un naufragio\u00bb. Dios, que insulto es ver rapada la buganvilia mientras preguntamos cosas a los hombres que inventariaron cada palabra. Porque alguien dijo \u00abreloj det\u00e9n tu camino\u00bb y todos pensaron en un tiempo que no excede los fragmentos que la dial\u00e9ctica ha de barruntar. Todos en el rid\u00edculo minuto que un Poljot dramatiza, jam\u00e1s en el prontuario de un tiempo que se remonta al sufrir de una casa sujetada con alambres a un destino de orillas. Porque camin\u00e9 sobre erizos y turistas atolondrados en busca de la palabra regreso y no me fue mejor que a Alfonsina en su cataclismo. Y busqu\u00e9 y busqu\u00e9 en las paredes donde se juntan los mayores desatinos: coraz\u00f3n de fulano hecho a\u00f1icos por causa de mengana, como en una melod\u00eda donde hasta la vida sin nen\u00fafares ni ung\u00fcentos es posible, como algo que Dios ni los hermeneutas pueden transferir al idioma de mis hijos. Como si un coraz\u00f3n solo se despedazara en la met\u00e1fora que lo atasca. Y le pregunt\u00e9 a L. Gil que a su vez pregunt\u00f3 a L. Cabrera, que su vez pregunt\u00f3 a J. Mart\u00ed que a su vez pregunt\u00f3 a C. Casey, y todos dijeron al un\u00edsono: es como buscar las palabras \u00faltimas que se dijeron H\u00e9ctor y Andr\u00f3maca; al fin y al cabo los contextos no distorsionan la herida, el agua salada de estribor hacia los ojos o viceversa. Encerrado en el no espero regresar, igual que mi padre en el menoscabo del verbo amar, as\u00ed debieran recordarme.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Cifuentes, 8 de septiembre de 2009<\/p>\n\n\n\n<h2 class=\"wp-block-heading\"><strong>Rapsodia de pa\u00eds que escurre su pa\u00eds<\/strong><\/h2>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>I<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">El pa\u00eds escurre su pa\u00eds. Esa clase de comentarios erosiona mi relaci\u00f3n con el vecino, hacedor de tornillos, verbos que supongo representaciones de alg\u00fan limite. Vida simple la suya, extremidades repasando el amarillo, metales que lo reducen al tama\u00f1o de la buganvilia, cosas del proletariado que no entiendo as\u00ed venga un sabio de la antig\u00fcedad y me explique toda la poeisis en detalle.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>II<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Lo admito: alguna vez pens\u00e9 en hablarle a mi vecino de B. Pasternak. Vi\u00e9ndole alimentar a su piara con yerbajos de la pen\u00faltima primavera me dije: quiz\u00e1s no sea un sabio pensamiento. Quien sabe que inercias o que para\u00edsos en ocre asumidos, habitan el minuto de un hombre que tensa los m\u00fasculos, no se sabe bien si para vendimia, levitaci\u00f3n o desamor. Ni un \u00e1pice de B. Pasternak entrar\u00eda en su mundo de vino servido en vasija triste.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>III<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Escurre su pa\u00eds el pa\u00eds. Parece la ropa que mi madre \u2013 para hablarle a Dios unos instantes- cuelga junto a la ventana que parece del siglo anterior. La ropa transitando de abrigo a desventura ser\u00eda el leitmotiv de otros versos sin dudas. A esta hora se presiente el caf\u00e9 impune de quienes esperan dos im\u00e1genes del mismo tren. No me discutas que una ser\u00e1 para sujetarse de la palabra Ef\u00edmero y otra para anunciar parada en destino de pel\u00edcula antigua. A esta hora chasqueo la lengua donde juntar\u00edanse el caf\u00e9 y los mayores estropicios del calendario. Pa\u00eds que escurre su pa\u00eds es una imagen dif\u00edcil de catarsizar. No logro retenerla para los hijos y su ansia de patines magn\u00edficos. Inapresables como la imagen que de los \u00e1ngeles tenemos o algo as\u00ed. Llegar\u00edan los magos si para entrar a Bel\u00e9n no tuviera el vecino que mostrar las manos salpicadas de horizonte esmirriado.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>IV<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Si fuera el mendigo de la calle h\u00e9roe fulano, vendr\u00eda alguien a se\u00f1alarme con su paraguas comprado en rebajas para esos d\u00edas en que la lluvia decide el usufructo por la tardanza del goteo y no por el suceso. Vendr\u00edan todos a decirme es el otro respirando tras un gesto de verso prescindible. El que tararea una canci\u00f3n que corrobora asuntos vol\u00e1tiles, como de provincias que se diluyen en las incongruencias de lo que llamamos cerveza o domingo. Como de muchachas y muchachos separados por un gladiolo falsamente erguido. Es y no es.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>V<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Pa\u00eds que escurre su pa\u00eds o viceversa. Alguno m\u00e1s fue conducido a sitio de escarmiento p\u00fablico por decirlo. Esa clase de comentarios retrasar\u00eda la entrada de B. Pasternak en los ojos del vecino. Visible es la finitud con que repasan la hora de atemperar el poema. Menguados en su \u00f3rbita de patri\u00f3ticos tornillos, yacen para su mujer, que en las noches se mira al espejo y no entiende ciertas consumaciones que acorralan, c\u00edrculos puntualmente vacios que le devuelve el azogue como si a distintas desmesuras pertenecieran el espejo y la circunstancia de quien se mira.\u00a0 Debe ser la estaci\u00f3n en que maduran los pl\u00e1tanos para nadie en particular. Debe ser el tedio o algo que al raspar una pared indique contractura, cierzo quiz\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n<h3 class=\"wp-block-heading\"><strong>VI<\/strong><\/h3>\n\n\n\n<p class=\"wp-block-paragraph\">Vi\u00e9ndole alimentar a su piara con yerbajos de la pen\u00faltima primavera me dije: Dios m\u00edo que ojos para perderse a B. Pasternak.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Dos poemas en prosa de Jos\u00e9 Luis Santos, recuperados \u00edntegramente del archivo de Ca\u00f1asanta, con sus secciones, ep\u00edgrafe, dedicatoria y nota 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