La contemplaci\u00f3n de la fosa absurda nos obliga a una cierta meditaci\u00f3n impaciente. Nos ataca una leg\u00edtima necrofilia ante ese transe\u00fante insepulto en hipnosis profunda. Los gases mortuorios dejan sonar un silbido de satisfacci\u00f3n, casi de deleite por haber purgado una \u00ednfima fracci\u00f3n de nuestra propia podredumbre.<\/p>\n
Un hombre, enclaustrado en el imperio de la gloria, condenado perpetuamente como sello de acu\u00f1ar monedas, habla con su misma inmensidad, con su misma voz vern\u00e1cula que revienta y hace ecos en la suciedad de la memoria: \u00bfQu\u00e9 han hecho conmigo? \u00bfQui\u00e9n soy ahora? Sim\u00f3n Bol\u00edvar, mantuano euskera, monarca criollo, emperador de medio continente. Un \u00e1nima errante por el resto de su muerte que padece el tub\u00e9rculo da\u00f1ino de la resurrecci\u00f3n.<\/p>\n
Un Libertador que pide a gritos que se liberten de \u00e9l. Que sube y baja intranquilo al sepulcro y en una \u00faltima tarea emancipadora viene a salvarnos de \u00e9l mismo. Uno que nos implora borrar esa costumbre judaica de esperar su regreso. Un hombre que ya se ha ido, que su obra permanece en el albor de lo inmenso pero que su saldo en este mundo pesa lo mismo que un hueso de gallina, una muela de caballo o una pata de perro.<\/p>\n
Un Sim\u00f3n Bol\u00edvar desmitificado, en una dualidad mesi\u00e1nica de vida y muerte, de hombre y dios, de moneda del diablo y \u00e1ngel apocal\u00edptico, regresa de su largo silencio, de su larga pesadilla a hablarnos desde el polvo de los h\u00e9roes, desde la horrura c\u00f3smica adonde van los grandes hombres. Un Bol\u00edvar tit\u00e1nico, infinitamente muerto, encerrado en el lavatorio de su gloria parece contarnos la verdad de s\u00ed mismo. Viene a revelar el testamento, el vers\u00edculo de sangre que como pa\u00eds, como coterr\u00e1neos, como mariscales de la inasible y violenta inmensidad de lo contempor\u00e1neo, estamos obligados a firmar.<\/p>\n
A nosotros nos queda la soledad. El terrible y necesario desamparo. Los huesos son s\u00f3lo un vestigio del tr\u00e1nsito brutal de la vida. No van a libertar a nadie. \u2014\u00a1Que acaben ya de calcinarse!\u2014 El compromiso es en el campo del hoy. El encuentro con nuestros propios Carabobos, Junines y Ayacuchos. Ah\u00ed est\u00e1 la zozobra. Ese ser realistas y republicanos en este mundo moderno. Ser el semblante griego que mira triunfante y el escudo firme ante la cotidiana perdici\u00f3n.<\/p>\n
Ese cad\u00e1ver encerrado en un pedazo de plomo, en un molde macabro para ser horneado en la aberraci\u00f3n de los siglos, esa osamenta venerada en una casona de madera, embalsamado en la cima del encanto, proscrito de esa Gran Colombia que residir\u00e1 eternamente en el sue\u00f1o infantil de los precursores, nos muestra una imagen inefable: un Bol\u00edvar aterrorizado de ser Bol\u00edvar. Una luz amortajada que viene a alumbrar las tinieblas absolutas de nuestro entendimiento.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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